Творчество
Знаешь утром, когда спит солнце,
Бог подает не мед, а стронций,
Вместо друзей – только два червонца
Чтобы вернуться в ад.

Ветер скрипкой выводит песни,
Мы собираем в букет болезни,
Бог нам - надежду – мол, на, воскресни,
Верою в снегопад.

Мне бы свободу да пару крыльев,
Память покроется серой пылью,
Пальцы твои пахнут пряной ванилью
В плоскости трех прохлад.

Горы, надежды, зима и рассветы,
Знаете, к лешему ваши советы,
Души у нас уж сто лет отпеты –
нету пути назад.